jueves, 28 de mayo de 2015

....PORQUE HOY ES JUEVES....

LA CORTEZA DE LAS COSAS

Ibrahim Edhem reparaba un desgarrón en su abrigo, sentado a la orilla del mar. Pasó por allí el emir del país, que era un ferviente admirador de este sheij. El emir se puso a pensar:
"He aquí un príncipe que ha abandonado su reino. He aquí un rico que ha
abandonado sus bienes. Ahora sufre por su indigencia. ¡Era un sultán y ahora remienda su abrigo, como un pordiosero!"
Ibrahim Edhem había captado estos pensamientos y, de pronto, dejó caer
su aguja al mar. Después se puso a gritar:
"¡Oh, vosotros, peces! ¿Sabéis dónde se encuentra mi aguja?"
Al instante aparecieron millares de peces y cada uno de ellos tenía una
aguja de oro en su boca y le decían:
"¡Toma tu aguja, oh sheij!"
El sheij se volvió entonces hacia el emir y le dijo:
"¿Qué reino es el mejor? Esto no es sino un signo exterior. Perderías la
razón si conocieses la esencia de este reino.
De la viña sólo un racimo de uva llega a la ciudad, porque la viña no puede transportarse a ella.
¡Sobre todo si esta viña es el jardín del Amado!
Este universo no es más que una corteza."
Yalal Al Din Rumi
Feliz tarde de Jueves !

martes, 26 de mayo de 2015

EFEMÉRIDES DE MAYO - JUAN RULFO



A Juan Rulfo le bastaron una novela y un libro de cuentos para ocupar un lugar de privilegio dentro de las letras hispanoamericanas. Creador de un universo rural inconfundible, el narrador plasmó en sus narraciones no sólo las peculiaridades de la idiosincrasia mexicana, sino también el drama profundo de la condición humana. El llano en llamas (1953) reúne quince cuentos que reflejan un mundo cerrado y violento donde el costumbrismo tradicional se desplaza para vincularse con los mitos más antiguos de Occidente: la búsqueda del padre, la expulsión del paraíso, la culpa original, la primera pareja, la vida, la muerte. Pedro Páramo (1955) trata los mismos temas de sus relatos, pero los traslada al ámbito de la novela rodeándolos de una atmósfera macabra y poética. Este libro ostenta, además, una prodigiosa arquitectura formal que fragmenta el carácter lineal del relato.

                                           Ciudad de Comala por Juan Rulfo

La mítica ciudad de Comala sirve de escenario para la novela y algunos cuentos de Juan Rulfo. Su paisaje es siempre idéntico, una inmensa llanura en la que nunca llueve, valles abrasados, lejanas montañas y pueblos habitados por gente solitaria. Y no es difícil reconocer en esta descripción las características de Sayula, en el Estado de Jalisco, donde el 16 de mayo de 1918 nació el niño que, más tarde, se haría famoso en el mundo de las letras. Su nombre completo era Juan Nepomuceno Carlos Pérez Rulfo Vizcaíno.
Juan Rulfo dividió su infancia entre su pueblo natal y San Gabriel (así se llamaba la actual Ciudad Venustiano Carranza), donde realizó sus primeros estudios y pudo contemplar algunos episodios de la sublevación cristera, violento levantamiento que, al grito de "¡Viva Cristo Rey!" y ante el cómplice silencio de las autoridades eclesiásticas, se opuso a las leyes promulgadas por el presidente Calles para prohibir las manifestaciones públicas del culto y subordinar la Iglesia al Estado.
Rulfo vivió en San Gabriel hasta los diez años, en compañía de su abuela, para ingresar luego en un orfanato donde permaneció cuatro años más. Puede afirmarse, sin temor a incurrir en error, que la rebelión de los cristeros fue determinante en el despertar de su vocación literaria, pues el sacerdote del pueblo, con el deseo de preservar la biblioteca parroquial, la confió a la abuela del niño. Rulfo tuvo así a su alcance, cuando apenas había cumplido los ocho años, todos aquellos libros que no tardaron en llenar sus ratos de ocio.
A los dieciséis años intentó ingresar en la Universidad de Guadalajara, pero no pudo hacerlo pues los estudiantes mantuvieron, por aquel entonces, una interminable huelga que se prolongó a lo largo de año y medio. En Guadalajara publicó sus primeros textos, que aparecieron en la revista Pan, dirigida por Juan José Arreola. También se dedicó a la labor fotográfica, en la que realizó notables composiciones. Se instaló en México D.F., ciudad que, con algunos intervalos, iba a convertirse en su lugar de residencia y donde, el 7 de enero de 1986, le sorprendería la muerte.

Algunas imágenes de la labor fotográfica de Juan Rulfo

Músicos mixes (1955)
Niña mixe  (1956)


Madre e hijo en casa (década de 1940)
Niño y grupo (1956)
  
Mujeres recogiendo café (1956)



La obra de Juan Rulfo, pese a constar sólo de dos libros, le valió un general reconocimiento en todo el mundo de habla española, reconocimiento que se concretó en premios tan importantes como el Nacional de Letras (1970) y el Príncipe de Asturias de España (1983); y fue traducida a numerosos idiomas.

Esta escasa producción literaria ha servido de inspiración y base para una considerable floración de producciones cinematográficas, adaptaciones de cuentos y textos de Rulfo que se iniciaron, en 1955, con la película dirigida por Alfredo B. Crevenna, Talpa, cuyo guión es una adaptación de Edmundo Báez del cuento homónimo del escritor. Siguieron El despojo, dirigida por Antonio Reynoso (1960);Paloma herida, que, con argumento rulfiano, dirigió el mítico realizador mexicano Emilio Indio Fernández; El gallo de oro (1964), dirigida por Roberto Gavaldón, cuyo guión sobre una idea original del autor fue elaborado por Carlos Fuentes y Gabriel García Márquez. La fórmula secreta (1964), dirigida por Rubén Gámez. En 1972, Alberto Isaac dirigió y adaptó al cine dos cuentos de El llano en llamas y en 1976 se estrenó La Media Luna, película dirigida por José Bolaños que supone la segunda versión cinematográfica de la novela Pedro Páramo.
Fueron tantas las reacciones periodísticas y las notas necrológicas que se publicaron después de la muerte de Rulfo que con ellas se elaboró un libro titulado Los murmullos, antología periodística en torno a la muerte de Juan Rulfo. Póstumamente se recopilaron los artículos que el autor había publicado en 1981 en la revista Proceso.



Texto de Juan Rulfo para el film de Rubén Gámez, “La Fórmula Secreta”


LA FORMULA SECRETA

Ustedes dirán que es pura necedad la mía,
que es un desatino lamentarse de la suerte,
y cuantimás de esta tierra pasmada
donde nos olvidó el destino.

La verdad es que cuesta trabajo aclimatarse al hambre.
Y aunque digan que el hambre
repartida entre muchos
toca a menos,
lo único cierto es que todos
aquí
estamos a medio morir
y no tenemos ni siquiera
dónde caernos muertos.

Según parece
ya nos viene de a derecho la de malas.

Nada de que hay que echarle nudo ciego a este asunto.
Nada de eso.

Desde que el mundo es mundo
hemos echado a andar con el ombligo pegado al espinazo
y agarrándonos del viento con las uñas.

Se nos regatea hasta la sombra,
y a pesar de todo así seguimos:

Medio aturdidos por el maldecido sol
que nos cunde a diario a despedazos,
siempre con la misma jeringa,
como si quisiera revivir más el rescoldo.
Aunque bien sabemos
que ni ardiendo en brasas
se nos prenderá la suerte.

Pero somos porfiados.
Tal vez esto tenga compostura.

El mundo está inundado de gente como nosotros,
de mucha gente como nosotros.
Y alguien tiene que oírnos,
alguien y algunos más,
aunque les revienten o reboten nuestros gritos.

No es que seamos alzados,
ni es que le estemos pidiendo limosnas a la luna.
Ni está en nuestro camino buscar de prisa la covacha,
o arrancar pa'l monte
cada vez que nos cuchilean los perros.

Alguien tendrá que oírnos.

Cuando dejemos de gruñir como avispas en enjambre,
o nos volvamos cola de remolino,
o cuando terminemos por escurrirnos sobre la tierra
como un relámpago de muertos,
entonces
tal vez llegue a todos el remedio.

                                                   Juan Rulfo



Publicado por Patricia Dizanzo

lunes, 25 de mayo de 2015

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE - SÁBADO 16 DE MAYO 2015




TE BUSCAN LOS CAMINOS

Mientras espero,
que la línea de tiempo
atraviese mi ser,
te buscan los caminos
entre las sombras del viento.

                                         Norberto Demarco





QUERIDOS:

            Mi ausencia, inquieta mi ser entre seres de barro y mis huesos se vuelven nada. Sin renunciar a los caprichos del puro silencio, romperé las grillas de la duda y no habrá extraños.


                                                                                                     Norberto Demarco





QUERIDO:

            Es curioso como uno va sintiendo el paso del tiempo, con el paso del tiempo. Así es como con los otros lugares, digo del inmenso patio ante nuestro corazón niño o de las horas o días antes de algún festejo infantil deseado.
Te digo amigo que las dimensiones cambian a nuestro cambio, que el dolor mortífero de un hoy puede ser solo la marca de un nuevo crecimiento,  un nuevo viaje a otro nuevo lugar amado, nada vivo tan sólido hoy, pues algo la vida me ha enseñado. Me prepara, nos prepara, nos amasa si lo permitimos con un germen leudado, nos hornea a viva flama, nos devuelve a otros, nos recrea en otros, así como nosotros recreamos.
Que sea pronto amigo, que ante un vino estrechemos nuestros pensamientos, nuestras manos. El mundo es hoy  nuestro nuevo patio,  parecido en algo, al de baldosas calcáreas, donde al finalizar la tarde jugábamos.
                    Te abraza Ricardo

                                                                                                   Ricardo Guimaraynz




TE BUSCAN LOS CAMINOS

Infiel al reptar dado,
juegas pisadas en el pedregal.
Vas al mundo  ¡qué más da!
ríes pasos sin  atrás.

Acaricias el suelo sin huellas,
renaces a otro rostro en otro lugar,
estar vivo es simplemente andar.

Juega al muerto y hastío obtiene;
quien se aferra y se cree un lugar.
 La vida son elecciones,
el espíritu se recrea, crea a voluntad.

Te buscan los caminos,
vive, sueña, construye,
esa es la humana potestad.

                        
                               Ricardo Guimaraynz





TE BUSCAN LOS CAMINOS

En las tórridas tardes,
en las brisas invernales
en todos los tiempos
sigues la impronta del destino,
caminante, tu fuerza es la búsqueda,
llegar no es relevante,
el camino decide, olfatea, te empuja
sin miramientos.
Siempre hay caminos nuevos hacia
la vida, hacia la muerte,
caminante, esa es la consigna hasta el final,
hasta la última gota de energía de tu mágica vida.

  
Edgardo D’Alvia




QUERIDA:

            Mis desvaríos son tan míos que no puedo negarme.
            Mas sé que casi te he perdido.
            Los salvajes aullidos de dolor solo se calman en la desesperación de lo inalcanzable.
            Tu amor me embriaga tanto que a veces no puedo sostenerme en pie.
            Los recuerdos de la pasión se mezclan con los dolidos ayes del olvido.
            Tal vez no pueda alcanzarte y mi voz se ahogue para siempre en los gritos sordos del pasado.

                                                         Aún te ama

                                                                                         
                                                                                       Edgardo





POR UN INSTANTE SE HACE HUMANO

Un susurro entre los árboles

detiene al caminante,

deja de abrumarse con la pena,

de afanarse en su sordera,

de perseverar  en las  razones,

de insistir en ganar… ganarte.


La naturaleza lo conmueve

por un Instante se hace humano,

reconoce un ayer ,  esta mañana,

quiere a más no poder elegir,

decidir, acertar en la sonrisa .


Abandonar de una vez para siempre

su pose de estatua elegante.


Lo buscan los caminos…

esta vez podrá con su ceguera.


                                                       Nora Cóliva





QUERIDO:


           En este silencio, casi eterno, es donde vuelvo a elegirte. Poco empalabrado puede ser casi un insulto y sin embargo dices eso poco que dices con tanta dulzura…

¿Sabes? Es mi corazón quien escucha tus susurros.

           En la vuelta cósmica de algún encuentro posible imposible, tú y yo nos rozamos suavemente. Es allí, en ese instante mínimo donde se me enciende el alma.

           A ese vértice incierto vuelvo una y otra vez,  es mi esquina preferida y tú.


                                                                                                                              Nora





TE BUSCAN LOS CAMINOS

Danzando entre cuerdas
atraviesas el tiempo
impulsado por el vértigo,
sostenido en las miradas
de aquellos que esperan
el triunfo de tu caída.
Atestado de neón
te deslizas a través de los sueños
de quienes jamás se atreverían
a surcar dos mundos.
El eco del abismo siempre te ha enamorado
deberás detener tu mirada en el horizonte
porque aún es tiempo de seguir danzando:
te buscan las estrellas
en las que se ha reflejado tu humanidad,
te busca el horizonte
en el que posas tu mirada,
te buscan los caminos
que anhelan ser construidos,
te espera tu deseo
en la próxima cuerda.

                                                          
                                            Patricia Dizanzo



QUERIDOS:
            Embriagada por el son de sus versos, durante tres años, tejí la red para enamorar a los fantasmas que me distraen de mi deseo. Soñé con transformarme en un poeta capaz de gestar verdes letras en mi alma. Y así, entre poemas inéditos y miles de palabras, preparaba los cimientos en los que fuera posible abrir la puerta y dejar que mi poeta salga a trabajar.
            Batallando contra la expresión de mi propio cuerpo habitado por sombras, decidí navegar hacia la tormenta, sin la certeza de encontrar el horizonte detrás de los relámpagos. El poeta advirtió: “La deriva solo es un rumbo para un buen navegante”. Y entre olas de recuerdos el viento me susurró un “Cuento quejoso” de “Memoria verde” mientras viajaba en “El mar infinito, y su barcaza fea” me acompañó sabiendo que “Otras quimeras” podrían nacer de aquella tempestad, entonces secundada por un “Documento de sal” cual vela en el mar embravecido, fui hacia la tormenta sabiendo que si hoy “Amanece la furia” “Mañana será otro día”. Y allí, la calidez del sol me vio despertar arribando a destino.
            Habitar en una multitud es algo espeluznante para mí. La suspensión del silencio, mi gran compañero, ha marcado surcos en mi alma, y es allí donde sus verdes letras han sembrado lo más bello que ha podido soportar mi ser, la poesía.
                                                                                                                                                                                                                                              Patricia Dizanzo
  


TE BUSCAN LOS CAMINOS

Inquietante amanecer bajo el fondo

de una luna que ya se fue,

vacío sublime donde

la creación y el espanto,

son esa pareja de baile,

kilómetros de asfalto.


Quise escapar de mis silencios,

aprender a volar,

conjugar los verbos,

colgar una vieja idea de ningún lugar

y salir a respirar,

sin ánimos de querer enfrentarte.


Hay algo de mí que no está,

nunca esta, y cuando trato de buscarlo,

siempre me encuentro entre mis angustias,

tristezas y soledades, la llave que abre

un destino, algo nuevo que aun no existe.


Por eso, en cada paso,

cada nueva respiración,

una voz me vuelve a decir:

te buscan los caminos…



                             Leandro Briscioli Serrano




QUERIDA:

Por momentos siento que átomos violentos de verdad,

acarician la piel del futuro

y cada paso hacia atrás,

es un volver a encontrar la luz que esa mañana me cautivo.



Recuerdo verte de pie, apoyada en el muro de una calle oscura.

Recuerdo tu nombre tatuado en mi mirada, los impulsos imposibles del silencio,

como se caían las ideas y florecían en palabras.



Salvaje como la noche,

apareciste entre mis manos y ya nada fue igual.



                                                                                          Leandro Briscioli Serrano




TE BUSCAN LOS CAMINOS
Te buscan los caminos
sobre el hielo lúgubre
de pisadas perfectas
cambiando el destino
de una luz siempre
a punto de apagarse
por la torpeza
de bestias laberínticas
susurrando al oído
alguna tragedia evitable.
Diamante bruto
que perforas el horizonte aciago.
Olas de ultramar
tragándose el infinito
frente a todos los arpegios
de sueños imposibles.
Nos acompañarán las sombras
de millones de muertos
en nombre de dios y sus adláteres.
Sin piedad,
la mano del verdugo será cortada.   

                                       Jorge Montironi

  

QUERIDA:
            Entre los mantos azules del tiempo, he encontrado un nuevo y luminoso testigo de lazos que siempre albergan nuestras alforjas de sueños. Escritos de otros tiempos, libros de otros tiempos, delirios de otros tiempos hoy hechos realidad.
            La simpleza de sus delineamientos da para el sustento de muchos otros. Plan para quien ama las flores, la tierra que seca las manos labriegas, el agua que da vida a la vida. Vamos por el sol de los encuentros y el resto de los sin nombre que entre las sombras derraman deseos atónitos frente a nuestro seguir implacable, sin peligros.


                                                                                                           Jorge Montironi






CADÁVER EXQUISITO REALIZADO POR LOS INTEGRANTES DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE:

Leandro Briscioli Serrano
Jorge Montironi
Nora Cóliva
Ricardo Guimaraynz
Edgardo D´Alvia
Patricia Dizanzo
Norberto Demarco




Hoy, no tengo ni deseo tener, sangre de estatua

Frío entre mis manos, la sangre desaparece
y este verso que es de tu piel sin tu piel,
acaba derrotando mis mañanas,
en esa distancia imposible
entre nosotros dos.


El sol no vendrá por ti,
aunque sonrías tontamente;
la partida está jugada.

Es demasiado tibio mi interior para esa empresa.

Carmesí mi sangre,
será polvo luego del vuelo,
será ave en palabra,
silencio en alguna tierra
y voz en algún recuerdo.

Quiero que mis ríos
de sangre roja y caliente
fluyan sin descanso sembrando vida.

Y la calidez capaz de hospedar al amor.

Será imposible olvidar
los pasos construidos por el deseo.

                              
                               Grupo de Escritura Tigre



Publicado por Patricia Dizanzo



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domingo, 24 de mayo de 2015

EFEMÈRIDES DE MAYO - MILAN KUNDERA

Milan Kundera

(Naciò en Brno, actual República Checa, el 1º de mayo de 1929) Escritor checo nacionalizado francés de amplísima proyección y fama internacional. Tras la invasión rusa de 1968 perdió su puesto de profesor en el Instituto Cinematográfico de Praga, sus libros fueron retirados de la circulación y tuvo que exiliarse en Francia. Después de su primera novela, El libro de los amores ridículos (1968), publicó La broma (1968), La insoportable levedad del ser (1984) y La inmortalidad (1990), entre otras. Ha escrito también una obra de teatro, Jacques y su amo (1971), y algunos ensayos. Sus novelas se sitúan a medio camino entre la ficción y el ensayo, y hacen uso frecuente de la ironía, la presencia de diversas voces narrativas, la confusión entre elementos reales y ficticios y la digresión. En ellas el autor se enfrenta a sus propios fantasmas personales, el totalitarismo y el exilio, al tiempo que ahonda en los grandes temas de la libertad y la eticidad desde un profundo desengaño, a veces difícil de percibir tras su estilo aparentemente ligero y amable.

Milan Kundera
Hijo del pianista Ludvik Kundera, las vicisitudes políticas marcaron su juventud, obligándole a interrumpir sus estudios o su labor docente. Tras perder su trabajo en el Instituto Cinematográfico de Praga, fue desde 1975 profesor visitante en la Universidad de Rennes; en 1979 fue privado de la ciudadanía checa y se estableció en Francia. Adoptó la nacionalidad francesa en 1981 y, entre 1985 y 1987, revisó personalmente una traducción integral de su obra novelística al francés; a excepción de las iniciales, la mayor parte de sus obras aparecieron primero en francés y luego en checo. Después de unos inicios poéticos caracterizados por la adhesión, en algunos casos polémica, a los sueños de la nueva generación comunista de después del 48 (El hombre, amplio jardín, 1953, y El último mayo, 1955, reelaboración de un episodio deReportaje al pie de la horca de J. Fucik), se orientó definitivamente hacia la narrativa.
Toda su producción ulterior no fue sino una sistemática desmitificación de los mitos de su generación y de la izquierda checa y europea en general, operada valiéndose de las más refinadas técnicas que la evolución de la novela ponía a su disposición (polifonía, alternancia de narradores, cruce de crónica y disertación filosófica), insertadas en un discurso musical con variaciones sobre el tema, recurrencia de un mismo motivo, contrapuntos de motivos distintos, en un continuo fluctuar entre la realidad física de los hechos y la realidad ficticia de los personajes, entre historia y novela.
El primero en ser atacado por Kundera fue el mito del amor, que zahiere en su libro de relatos El libro de los amores ridículos, aparecido en tres entregas (1963, 1965 y 1968). Luego fue el sueño comunista de 1948 (La broma, 1967) y el fracaso del programa revolucionario de las vanguardias históricas (La vida está en otra parte, 1979). La broma anticipó ya algunos rasgos característicos de su obra, como la integración de largos pasajes ensayísticos, y su peculiar concepto de lo grotesco. Después de La despedida (1979), cuya aparente ligereza proviene de la rigurosa construcción teatral y de la precisión del microdrama de una muerte "por equivocación", las novelas siguientes serán todas concebidas y escritas en el extranjero.
Tras volver nuevamente, con las siete variaciones de El libro de la risa y el olvido (1981), al tema de la ironía y de la desesperación de la memoria (histórica), abordando directamente y con agudo sarcasmo la realidad checa, Milan Kundera añadió con La insoportable levedad del ser(1984) un nuevo fragmento a su coherente obra de desmitificación que, ironizando esta vez sobre los esfuerzos revolucionarios de la izquierda occidental y volviendo al sueño de la Gran Marcha que había estado en la base de su poesía, constituye en la evolución de Kundera la novela de las ilusiones totalmente perdidas.

"LA LUCHA DEL HOMBRE CON EL PODER, ES LA LUCHA DE LA MEMORIA CONTRA EL OLVIDO" - MILAN KUNDERA

EFEMÉRIDES DE MAYO - WALT WHITMAN

Entre la inmensa cantidad de poetas que Estados Unidos aportó a la historia de las letras, uno de los más influyentes fue Walt Whitman, quien nació el 31 de mayo de 1819 en West Hills“Hojas de hierba” fue su gran obra lírica que, concentrada en sucesivas ediciones, sirvió de modelo para la poesía moderna.
Walt WhitmanWhitman fue un aficionado al periodismo desde su juventud, cuando consiguió empleo en una imprenta. Gracias a ese interés por las letras, trabajó también en varios diarios y revistas neoyorquinos. En 1846 fue nombrado director del “Brooklyn Tagle”, pero sólo mantuvo el cargo por dos años debido a su disconformidad con la línea pro-esclavista defendida por el periódico.
Whitman también fue un aficionado de la ópera, un género que tuvo una gran influencia en su obra poética. En una oportunidad en la que el poeta asistió a uno de esos estrenos, un directivo del periódico “Nueva Orleans Crescent” lo convenció para que abandonara Nueva York y aceptara una oferta laboral para integrarse a ese diario.
El viaje hacia el sur lo emprendió en 1848 pero, tiempo después, regresó a Nueva York con una importante decisión: abandonar el periodismo y dedicarse por completo a la escritura literaria. Así comenzó a gestar su gran obra, “Hojas de hierba”, que recién salió publicada en 1855. Al año siguiente apareció la segunda edición y, cuatro años más tarde, la tercera entrega.
Al comenzar la Guerra Civil, su hermano George resultó herido, motivo por el cual Walt abandonó nuevamente Nueva York, pero esta vez para trasladarse a Washington D.C., donde trabajó, de forma voluntaria, como ayudante de enfermería. Al término del conflicto, Whitman publicó varios ensayos de contenido político.
En 1873 llegaría el momento de emprender otro viaje a causa de distintas enfermedades que lo aquejaban. Así fue como Whitman se trasladó a Carden, en Nueva Jersey, dedicando sus últimos años de vida a escribir nuevos poemas que fueron incluidos en “Hojas de hierba”. Su muerte se produjo el 26 de marzo de 1892.


"Canto a mí mismo":

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta. 
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza 
desenfrenada.


NO TE DETENGAS


No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...